Robinson Crusoé

Do outro lado do mar, onde as ondas fazem barulho dia e noite, existem muitas ilhas. Em algumas não mora nenhuma pessoa, só passarinhos, tartarugas e o vento nas palmeiras. Esta história é de um homem que viveu muitos anos numa ilha assim, sozinho, e não desistiu. O nome dele era Robinson Crusoé, e quem o inventou foi o escritor inglês Daniel Defoe, no livro Robinson Crusoé.

Robinson nasceu na cidade de York, na Inglaterra. O pai queria que ele fosse um funcionário direito e ficasse em casa, quentinho. Mas Robinson vivia olhando para o porto, onde os navios de velas brancas estavam ancorados. “Eu quero ir para o mar”, repetia. “Quero conhecer o mundo.” O pai suspirava e a mãe chorava, mas um dia Robinson acabou embarcando e foi embora.

Passou por tudo quanto é tempestade e aventura, até que um dia partiu numa grande viagem através do oceano. No meio do caminho, veio uma tempestade como ele nunca tinha visto. As ondas eram altas como casas, o vento rasgava as velas e o navio encalhou num banco de areia. Os marinheiros entraram num bote e o vento os levou para longe, escuridão adentro. Uma onda derrubou Robinson na água. Ele nadou, nadou, até que o mar o jogou numa praia de areia. Ficou ali deitado, sem fôlego, e depois olhou em volta. Não havia ninguém em lugar nenhum. Só a praia, as pedras e a mata fechada.

De manhã, o mar se acalmou. Pertinho da praia, os restos do navio estavam presos entre as pedras, com uma parte para fora da água. Robinson nadou até lá e não acreditou no que viu. Quase tudo tinha ficado no convés! Machados, serrotes, pregos, cordas, lona, barris de pão e de queijo e até um cachorro e dois gatos, que tinham tido tanto medo da tempestade quanto ele. Com as tábuas, amarrou uma jangada e passou dias e dias levando as coisas para a praia. “Agora eu sei que vou conseguir”, disse para si mesmo.

Embaixo de uma rocha, construiu uma cabana. Em volta dela, fincou no chão estacas bem fortes, e assim tinha uma cerca firme. Para entrar, subia por uma escada, que à noite puxava para dentro. Na rocha, cavou uma grutinha para guardar as provisões. E, para não esquecer em que dia estava, fincou na praia uma estaca grande. Todo dia fazia nela um risquinho com a faca, todo domingo um risco mais comprido e, no começo de cada mês, um ainda mais comprido. Era o calendário dele.

Na ilha viviam cabras selvagens. Robinson pegou uma cabritinha, levou para casa e dava comida para ela na mão. Logo tinha um rebanho inteiro. Tomava leite de cabra, fazia queijo e, com as peles das cabras, costurou um casaquinho, um gorro e um guarda-sol, para o sol não queimar. Ficava tão engraçado com aquilo tudo que, se o vissem lá em York, ninguém ia reconhecê-lo.

Um dia, reparou que tinham nascido alguns brotinhos verdes perto da cabana. Eram cevada e arroz. Os grãos tinham caído de um saco velho que ele tinha sacudido perto da cerca. Robinson colheu tudo com muito cuidado e plantou de novo. Levou alguns anos, mas no fim ele assou o seu primeiro pão. Ficou um pouco queimado, mas ele nunca tinha comido nada mais gostoso na vida.

Uma vez, meteu na cabeça que ia sair da ilha. Passou meses escavando um barco num tronco gigante. O barco ficou lindo e enorme, só que estava no meio da mata e Robinson não conseguia nem mexer nele, quanto mais arrastar até o mar. “Bem feito para mim, que trabalhei primeiro e só pensei depois”, riu ele de si mesmo. Da vez seguinte, fez um barquinho menor, bem na beira da água.

Do que ele mais sentia falta era de uma voz humana. Por isso, pegou um papagaio verde, novinho, e deu a ele o nome de Poll. Passava as noites conversando com ele, até que o Poll aprendeu a chamá-lo pelo nome. Um dia, Robinson estava cochilando na sombra e de repente ouviu: “Robin, Robin Crusoé! Onde você esteve? Pobre Robin!” Deu um pulo de susto. Mas depois caiu na risada, porque em cima da cerca estava o Poll, todo orgulhoso, de penas arrepiadas.

E assim os anos foram passando. Robinson trabalhava, lia e, à noite, ficava junto do fogo com o Poll, o cachorro e os gatos. Um dia, estava andando pela praia e de repente parou, como se tivesse sido pregado no chão. Na areia havia a marca de um pé humano. Um pé descalço, com dedos, calcanhar, tudo. Robinson olhou para todos os lados, mas não viu ninguém. Correu para casa, se trancou dentro da cerca e demorou muito para conseguir dormir. “Quem será? E será que vai voltar?”

Voltou. Algum tempo depois, várias canoas chegaram à ilha. Eram caçadores de outra ilha e traziam um prisioneiro, um rapaz com as mãos amarradas. De repente, o rapaz se soltou e saiu correndo pela praia, direto para a mata onde Robinson estava escondido. Dois caçadores foram atrás dele. Robinson pulou do meio do mato, deu um grito e atirou para o alto com a espingarda. Os caçadores se assustaram tanto com o estrondo que fugiram para as canoas e foram embora remando, como se o próprio trovão estivesse atrás deles.

O rapaz que ele salvou se ajoelhou na frente de Robinson e pôs o pé dele em cima da própria cabeça. Era assim que, na terra dele, as pessoas agradeciam e prometiam lealdade. Robinson o levantou e sorriu para ele. Como isso aconteceu numa sexta-feira, deu a ele o nome de Sexta-Feira.

Sexta-Feira acabou sendo o melhor amigo do mundo. Robinson ensinava inglês para ele. A primeira palavra que Sexta-Feira aprendeu foi “senhor”, a segunda foi “sim” e a terceira, “não”. Sexta-Feira, por sua vez, ensinava Robinson a correr rápido na areia, a pegar peixe com as mãos e a remar de canoa. Juntos construíam, plantavam e cozinhavam. Quando Sexta-Feira provou sal pela primeira vez, fez uma careta enorme. Quando viu Robinson atirar com a espingarda, achou que lá dentro morava um espírito mágico. Robinson ria e nunca mais se sentiu sozinho.

Uma manhã, Sexta-Feira chegou correndo, sem fôlego. “Senhor, senhor! Navio! Navio grande!” E era verdade: perto da ilha estava ancorado um navio inglês de mastros altos. Robinson e Sexta-Feira ajudaram o capitão, porque os marinheiros tinham se revoltado contra ele e queriam abandoná-lo ali. Juntos dominaram os revoltosos e os deixaram na ilha, para que se emendassem com trabalho honesto. Robinson mostrou a eles a cabana, as cabras e a plantação e explicou como cuidar de tudo.

Depois, pegou o Poll, o gorro de pele de cabra e o guarda-sol e subiu no navio com Sexta-Feira. Tinha vivido na ilha vinte e oito anos. Enquanto as velas se enchiam de vento e a ilha ficava cada vez menor, Robinson enxugou os olhos. “Ela foi a minha casa”, disse baixinho. “Mas agora vamos para casa de verdade.”

Lá na Inglaterra, todo mundo ficava se perguntando quem seria aquele senhor barbudo, vestido de peles, com um papagaio no ombro e um amigo fiel ao lado. Depois, Robinson passava longas noites contando como dá para viver até num lugar onde não há mais ninguém, quando a gente tem mãos habilidosas e não desiste. E o Poll gritava lá do canto: “Pobre Robin Crusoé!” Só que Robinson não tinha mais nada de pobre. Estava em casa e tinha um amigo. Boa noite.

Recontado livremente a partir de: Daniel Defoe, Robinson Crusoe (1719).