A abelhinha Maia

No parque de um castelo, embaixo de umas tílias bem velhas, existe uma colmeia enorme. É uma verdadeira cidade de abelhas, com ruas de cera, despensas cheias de mel e uma rainha que manda em tudo. Ali, milhares de abelhas trabalham juntas de manhã até de noite. Mas uma delas era diferente das outras. O nome dela era Maia, e quem a inventou foi o escritor alemão Waldemar Bonsels, no livro “A abelha Maia e suas aventuras”.

Quando Maia saiu do seu bercinho de cera, a colmeia zumbia como antes de uma tempestade. Quem cuidou dela foi Cassandra, uma abelha velha e sábia. Ela limpou os olhos grandes e brilhantes da Maia e a levou para um cantinho sossegado perto dos favos de mel. “Que cheirinho bom aqui”, disse Maia. Cassandra suspirou. “Você precisa aprender a ter paciência, mocinha. Já ensinei centenas de abelhas jovens, mas uma tão curiosa assim eu nunca vi.”

Depois contou a ela o que toda abelhinha precisa saber. Que no dia seguinte ia voar lá fora pela primeira vez e aprender os nomes das flores que dão o melhor néctar. Que devia ser educada com todos os besouros e moscas que encontrasse. “Só tome cuidado com os vespões”, disse ela, muito séria. “Eles são nossos piores inimigos. E fique atenta às aranhas e às teias delas.” Maia balançava a cabeça dizendo que sim, mas só pensava numa coisa. Amanhã ia ver o sol, o céu e todo aquele mundão.

De manhã, uma abelha mais velha a levou até a saída da colmeia. O guarda cochichou para ela a senha pela qual as abelhas da mesma colmeia se reconhecem. “Guarde bem essa senha”, disse ele. Maia abriu as asas e, de repente, já estava voando. Lá embaixo passavam as copas das tílias, os campos e os jardins. “Não voe tão depressa!”, gritava a abelha que a acompanhava. “Você não vai saber o caminho de casa!” Mas Maia não ouvia. Voou mais e mais longe, até pousar num canteiro de tulipas vermelhas. Bebeu o néctar docinho e pensou: “Aqui fora é mil vezes mais bonito do que na colmeia escura. Eu não vou voltar para casa. Quero conhecer o mundo inteiro!”

Na manhã seguinte, ela viu ao longe uma coisa vermelha. Era uma rosa, e na portinha entre as pétalas estava sentado um besourinho de casco dourado e marrom. “Bom dia”, disse Maia, fazendo uma reverência educada, como Cassandra tinha ensinado. “Como se chama esta flor tão linda?” O besouro deu risada. “Você deve ter nascido ontem mesmo, não é? Isto é uma rosa. Eu e minha esposa moramos aqui faz só quatro dias. Eu sou o Peppi, da família dos besouros-das-rosas. Quer entrar?” Ele a convidou para o seu quartinho perfumado e lhe ofereceu suco de rosa. Maia admirava as antenas dele, abertas como dois leques pequenininhos. “Sempre voando e voando”, disse ele, sacudindo a cabeça, quando Maia se despediu. “Vocês, abelhas, não conseguem ficar paradas nem um minutinho.”

Depois, Maia chegou a uma lagoa grande. O céu se refletia na água de tal jeito que, no começo, ela achou que estava voando de cabeça para baixo. Estava descansando numa folha de nenúfar quando uma libélula enorme passou zunindo e agarrou uma mosquinha azul que estava ali com ela. “Solte ela!”, gritou Maia. “Ela não fez nada para você!” A libélula se virou para Maia, surpresa, e enquanto olhava para o outro lado, a mosca escapou e voou rapidinho para o meio dos juncos. A libélula não ficou brava. Ela tinha muito orgulho das suas asas, que brilhavam como vidro e pedras preciosas, e gostou de conversar com Maia sobre o mundo. Maia guardou bem na memória tudo o que ela contou.

Certa noitinha, Maia voava atrás do perfume do jasmim quando, de repente, sentiu uma coisa grudenta na testa e nas asas. Estava numa teia de aranha! Quanto mais se debatia, mais se enroscava. Embaixo de uma folha de amoreira-silvestre estava uma aranha grande e cinzenta. “Por que você está rasgando a minha rede?”, chiou ela. “Eu sou a Tecla, da família das aranhas-de-cruz.” Maia pediu ajuda, e a aranha sorriu bem simpática. Só que, em vez de soltar Maia, enrolou a abelhinha ainda mais forte e a arrastou para a sombra. Maia ficou ali pendurada de cabeça para baixo e já quase não tinha esperança.

Nisso, alguém resmungou no meio da grama: “Saiam da frente, que lá vou eu!” Era o Kurt, um besouro rola-bosta que Maia tinha conhecido algum tempo antes. “Kurt, por favor, me ajude!”, gritou ela. Kurt deu uns tapinhas nos próprios músculos. “Esses fiozinhos? Isso para mim é moleza.” Ele agarrou o fio, se pendurou nele, e os dois caíram na grama. Quando Tecla chegou correndo e começou a gritar que estavam roubando a presa dela, Kurt só disse: “Calma, dona. Mais uma palavra e eu rasgo a sua rede inteira.” Tecla achou melhor se esconder numa folha seca. Kurt desenrolou Maia, e ela agradeceu de todo o coração.

Desde então, Maia ficou mais cuidadosa. Certa tarde, ela descansava nas flores de um sabugueiro quando, ao lado dela, falou o senhor Jerônimo, da família das centopeias. “Duvido”, disse ele, “que aqui seja um bom lugar para você ficar sentada. Ali naquele salgueiro os vespões têm a fortaleza deles.” E, antes que Maia conseguisse sair voando, um vespão enorme, amarelo e preto, a agarrou pelo pescoço. Maia tentou ferroar o vespão, mas o ferrão escorregou na armadura resistente dele. O vespão levou Maia para a fortaleza e a trancou num quartinho escuro de papel cinzento.

Do outro lado da parede dava para ouvir vozes. Maia espiou por uma frestinha e viu um salão grande, iluminado por vaga-lumes. No trono estava sentada a rainha dos vespões, que dizia: “Amanhã, uma hora antes de o sol nascer, vamos atacar a colmeia das abelhas no parque do castelo. Vamos tomar todo o mel delas!” Maia tapou a boca para não gritar. A colmeia dela! As abelhas dela! Ninguém ia avisar, e elas iam estar dormindo.

“Eu não vou ficar aqui só chorando”, disse ela para si mesma. “Afinal, eu sou uma abelha.” Quando todos pegaram no sono, ela roeu a frestinha até conseguir passar e foi na ponta dos pés até a saída. Mas lá estava um guarda, olhando pensativo para a lua. “Venha cá, pequenina”, disse ele baixinho. “Eu vi você o tempo todo.” Ele parecia triste, e Maia perguntou por quê. “Antigamente eu gostava muito de uma libélula linda”, suspirou ele, “mas ela foi embora voando e eu nunca mais vou encontrá-la.” Maia se lembrou da lagoa. “Eu conheço essa libélula”, disse ela. “Você me deixa ir se eu contar onde ela mora?” “Você não vai fazer mal a ela?” “Nunca. Gosto dela mais do que da minha vida. Dou a minha palavra.” Maia descreveu a lagoa atrás das tílias e os nenúfares na enseada. O guarda saiu da frente da porta. “Voe”, disse ele. “Vespão cumpre a palavra.”

Maia voou o mais rápido que conseguia. Estava frio e com neblina, mas a saudade de casa a guiou pelo caminho certo. Finalmente ela viu as tílias velhas e a sua colmeia. Os guardas da entrada só a reconheceram quando ela disse a senha. “Preciso falar com a rainha agora mesmo!”, gritava. A rainha veio, e Maia desatou a falar: “Os vespões! Eles querem atacar a nossa colmeia ao amanhecer! Me perdoe por ter fugido.” A rainha nem estremeceu. Deu as ordens, beijou Maia na testa e mandou que ela fosse dormir.

Enquanto Maia dormia, a colmeia inteira se preparou. As operárias estreitaram a entrada com duas paredes grossas de cera, e as abelhas-soldado formaram fileiras. Quando os vespões entraram ao raiar do dia, acharam que as abelhas estavam dormindo. Mas, ao comando da rainha, centenas de abelhas avançaram sobre eles de uma vez. Os vespões eram fortes, mas as abelhas ficaram unidas, e o chefe dos vespões logo entendeu que ali não ia vencer. Ele reuniu os seus soldados num abeto, mandou às abelhas uma pétala branca de jasmim como sinal de paz e voltou com eles para casa. A colmeia estava salva, e ninguém levou nem uma gotinha de mel.

Quando Maia acordou, foram chamá-la para ver a rainha, que desceu até ela e a abraçou. “Você não se esqueceu do seu lar”, disse. “Agora você vai ficar comigo e me ajudar com os seus conselhos. Você viu muito mais coisa do que todas nós.” E foi assim que Maia se tornou amiga da rainha.

Em algumas noites tranquilas, Maia ia voando até o quartinho da velha Cassandra. As abelhinhas jovens se sentavam em volta dela, e Maia contava sobre a rosa, a lagoa, o besouro Kurt e os vespões. E quando os olhinhos delas começavam a fechar, ela dizia o mesmo que agora eu digo para você: boa noite.

Recontado livremente a partir de: Waldemar Bonsels, Die Biene Maja und ihre Abenteuer (1912).