Mogli, o Menino Lobo

Lá longe, na Índia, onde as árvores são altas como torres de igreja e os cipós chegam até o chão, existe uma selva enorme. Nela vivem tigres, elefantes, macacos, cobras e lobos. E todos ali precisam obedecer a uma lei muito antiga, que se chama Lei da Selva. Esta história é sobre um menino que aprendeu essa lei com os bichos. O nome dele era Mogli, e quem o inventou foi o escritor inglês Rudyard Kipling, em O Livro da Selva.

Numa noite quentinha, o Pai Lobo acordou na sua caverna, nos montes de Seeonee. Ele se espreguiçou, bocejou e já ia sair correndo pela noite. A Mãe Loba estava deitada ao lado dele, e em volta dela se encolhiam quatro lobinhos choramingando. De repente, lá do vale veio um rosnado comprido e mal-humorado. “É o Shere Khan”, resmungou o Pai Lobo. “Aquele tigre manco está rondando de novo a aldeia dos homens. Isso não vai acabar bem.”

Mal ele terminou de falar, alguma coisa farfalhou no mato perto da caverna. O Pai Lobo se agachou, mas do mato não saiu bicho nenhum. Ali estava um filhotinho de gente, pequeno e moreno. Estava peladinho, mal sabia andar e, quando viu o lobo, não chorou. Deu risada para ele.

“Um filhote de gente?”, estranhou a Mãe Loba. “Traga ele aqui.” O Pai Lobo pegou o menininho na boca com todo o cuidado, tão de leve que nem o arranhou, e o colocou dentro da caverna. O pequeno logo se enfiou no meio dos lobinhos, se aconchegou no pelo quentinho e estalou a boca, todo satisfeito.

De repente, a entrada da caverna escureceu. Era o próprio Shere Khan, que tinha enfiado a cabeça e os ombros na abertura. Mais do que isso não cabia, a caverna era apertada demais para um tigre. “Um filhote de gente fugiu para cá”, rosnou ele. “É meu. Me entreguem o filhote!”

A Mãe Loba deu um pulo, e os olhos dela brilharam no escuro como duas luas verdes. “Você não vai levar ele, Shere Khan! Ele vai viver com a gente e correr com a alcateia. Vou chamá-lo de Mogli, que quer dizer sapinho, porque ele é pequeno e não tem nem um pelo. E agora suma daqui! Volte para o lugar de onde veio!”

O tigre sabia que, numa caverna apertada, não tinha chance contra uma mãe loba furiosa. Foi saindo de costas e rosnou: “Vamos ver o que a alcateia vai dizer. Esse filhote ainda vai ser meu um dia!”

Quando a lua cheia apareceu, os lobos levaram seus filhotes até a Rocha do Conselho. Ali se reunia a alcateia inteira para dar uma boa olhada nos lobinhos novos. Na pedra mais alta estava deitado Akela, um lobo grande e cinzento, que era o chefe da alcateia. “Olhem bem, lobos!”, ele gritava. “Olhem bem!”

Do escuro, atrás da rocha, veio um rosnado: “Esse filhote é meu! O que um filhote de gente vai fazer numa alcateia?” Alguns lobos jovens ficaram em dúvida. A Lei da Selva diz que, quando a alcateia não chega a um acordo sobre um filhote, dois que não sejam os pais dele precisam falar a seu favor.

Então se levantou Balu, o urso pardo e sonolento. Era o único que, sem ser lobo, podia ir ao Conselho, porque ensinava a Lei da Selva aos lobinhos. “Eu falo a favor do filhote de gente”, resmungou ele. “Ele não vai fazer mal a ninguém. Deixem ele na alcateia, que eu mesmo vou ser o professor dele.”

“Precisamos de mais uma voz”, disse Akela. No círculo entrou de mansinho Bagheera, a pantera-negra. Todo mundo na selva tinha um pouco de medo dele, porque ele era forte e ágil. Mas a voz dele era macia como mel do mato. “A Lei diz que um filhote pode ser comprado com um presente”, disse ele. “A alcateia vai ganhar de mim um banquete que nunca vai esquecer. É só aceitarem o Mogli entre vocês.”

Os lobos cochicharam um pouco e depois concordaram. Shere Khan soltou um rugido furioso na noite e foi embora mancando. “Pode rugir à vontade”, resmungou Bagheera. “Quando esse filhote crescer, você vai ver só.”

Foi assim que Mogli cresceu no meio dos lobos. Os lobinhos eram seus irmãos, e a Mãe Loba lambia ele igualzinho aos outros. Balu ensinava a ele tudo o que um filhote precisa saber na selva. Como diferenciar um galho podre de um galho firme. Como cumprimentar direitinho as abelhas selvagens quando se quer provar o mel delas. E, mais importante que tudo, as Palavras-Mestras, que servem para se entender com qualquer bicho: “Somos do mesmo sangue, você e eu.” Balu era um professor rigoroso, e às vezes Mogli ficava entediado, mas logo sabia as palavras tão bem que conseguia dizê-las até na língua dos pássaros e no sibilo das cobras.

Mas Mogli gostava ainda mais de ficar deitado com Bagheera num galho quentinho. Uma vez, Bagheera mostrou para ele um pedacinho pelado debaixo do queixo. “Isso é da coleira”, disse ele baixinho. “Eu nasci entre os homens, numa jaula do rei, em Udaipur. Uma noite, quebrei a fechadura e fugi para a selva. Por isso eu conheço os homens. E por isso sei que você, irmãozinho, um dia vai voltar para eles.”

Balu só avisou Mogli de uma coisa: do povo dos macacos, os Bandar-log. Os macacos vivem lá no alto das árvores, tagarelam sem parar, contam vantagem e logo esquecem tudo. Não têm lei nenhuma, e ninguém na selva conversa com eles. Só que os macacos gostaram do Mogli. Certa vez, ao meio-dia, enquanto ele cochilava junto com Balu e Bagheera, eles o agarraram pelos braços e pelas pernas e o levaram pelas copas das árvores, para longe, até uma cidade antiga e abandonada no meio da selva.

O medo logo passou. Lá no alto, sobre as árvores, ele viu Chil, o gavião, dando voltas no céu, e gritou para ele na língua dos pássaros: “Somos do mesmo sangue, você e eu! Conte para Balu e Bagheera para onde os macacos estão me levando!” Chil deu o recado. Balu e Bagheera saíram atrás dele na mesma hora e, no caminho, pediram ajuda ao velho Kaa. Kaa era uma cobra enorme, um píton das pedras comprido como uma árvore, e os macacos tinham mais medo dele do que de qualquer outra coisa.

Na cidade em ruínas havia macaco que não acabava mais. Bagheera e Balu enfrentaram os macacos com coragem, mas sozinhos não iam dar conta. Então, no meio das pedras, Kaa apareceu sem fazer barulho. Ele só levantou a cabeça e sibilou, e os macacos ficaram mudos de medo, se espalharam pelos muros e nunca mais voltaram. Mogli agradeceu na língua das cobras: “Somos do mesmo sangue, você e eu.” Kaa deu um sorriso lento. “Então é você aquele sapinho. Lembre bem quem te ajudou hoje.” E Balu, no caminho de volta, só resmungava: “Viu só no que dá fazer amizade com quem não tem lei nenhuma?”

Os anos foram passando, e Mogli virou um menino forte e ágil. Akela ficou velho, e Shere Khan se aproveitou disso. Ele fez amizade com os lobos jovens e cochichava para eles: “Por que um lobo velho manda em vocês? E por que um filhote de gente corre com vocês? Vocês nem conseguem olhar nos olhos dele.” E era verdade. Nenhum bicho aguentava olhar muito tempo nos olhos de Mogli.

“Shere Khan quer jogar a alcateia contra você”, disse Bagheera. “Mas os bichos têm medo de uma coisa só, da Flor Vermelha. Os homens chamam ela de fogo. Vá buscar um pouco na aldeia.” De noite, Mogli chegou de mansinho perto das cabanas, pegou um pote de barro com brasas e, o caminho todo até a selva, foi colocando gravetos secos para elas não apagarem.

Um dia, na caçada, Akela não conseguiu acompanhar os lobos jovens, e no Conselho seguinte a alcateia quis um chefe novo. Shere Khan subiu na rocha e rosnou: “Me entreguem o filhote de gente!” Mogli foi para o meio do círculo, enfiou um galho seco no pote, e o galho pegou fogo com uma chama bem clara. Os lobos pularam para trás. Mogli balançou o galho em chamas, e as faíscas chamuscaram os bigodes de Shere Khan. O tigre ganiu feito um gatinho, deu meia-volta e fugiu para o fundo da selva.

“Agora eu vejo que sou um homem”, disse Mogli. “Vou embora viver com os homens. Mas ninguém vai fazer nada com o Akela! Ele vai viver do jeito que quiser.” Então alguma coisa molhada rolou pelo rosto dele. “O que é isso, Bagheera? Eu estou morrendo?”, perguntou assustado. “Não, irmãozinho”, disse Bagheera baixinho. “São só lágrimas. Os homens têm isso. Deixe que elas escorram.”

Mogli se despediu da Mãe Loba e dos seus irmãos lobos. Abraçou Balu e Bagheera e prometeu que voltaria para a selva. Depois desceu o morro até a aldeia, para conhecer aqueles seres misteriosos que se chamam homens. O que ele viveu lá, a gente conta outro dia. Boa noite.

Recontado livremente a partir de: Rudyard Kipling, The Jungle Book (1894).